Es jueves. El fin de semana apenas se asoma y, como para mí todos los días son iguales, hoy quise levantarme tarde. Me preparé un desayuno-almuerzo y luego tomé café; como quien dice, a la inversa.
Hoy tocaba lavarse el cabello y disfruto esos minutos de más que debo permanecer bajo la ducha porque, si no, toca usar gorro, y ese no me gusta. Mi cabello ha crecido mucho, pero aún no sé cómo manejarlo. Mi carita redonda me recuerda a la de mi madre, con quien, por cierto, soñé hace unos días. La vi acariciándome los pies al borde de la cama, con esa ternura tan suya que, al despertar, tuve la sensación de que seguía aquí.
Entonces volvieron tantos detalles suyos: sus pies inquietos, el rojo intenso de su esmalte, su fascinación por Paul Mauriat, la ternura con que me decía "Mimi" o "la crispetera", porque siempre estaba creando algo.
Recuerdo ese gesto que hacía con la boca cuando desaprobaba algo y no encontraba fácil decir que no. Siempre estaba abierta a escuchar mis historias, mis desamores, mis amores, mis ilusiones. Se limitaba a oírme con cierto asombro y una inquietud silenciosa frente a mis osadías.
Amó tanto a papá que olvidó amarse a sí misma. No sé qué veía cuando se miraba al espejo, pero sé que su alma conservó siempre la ingenuidad de una niña.
Si estuviera conmigo, estaríamos conversando acerca de este blog, de la novela en curso, y me daría ánimo para enfrentar lo neurológico. Me gusta pensar que sigue haciéndolo desde donde esté, cada vez que soy yo quien se mira al espejo.
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