Escribir a mano

De tanto utilizar el computador, olvidé cómo lucía mi letra bajo un esfero o un lápiz.

Me quedé tres días sin computador, pero no sin palabras. Necesitaba soltarlas, escupirlas si era posible, sin importar si mi letra estaba torcida o si respetaba o no las márgenes como bien dice Elena Ferrante. 

Las escupí en colores, desde el café hasta el naranja. Aglutinadas, largas y espesas fueron llenando hojas que luego escritas sobre un teclado parecían mucho más cortas que las hojas en blanco donde inicialmente las plasmé.

La pluma se había secado, los resaltadores no funcionaban y los marcadores estaban en desuso. Tuve que esculcar todas mis cartucheras, buscar entre los vasos de colores algún bolígrafo que aún funcionara y con suerte hallé uno negro y uno azul, también suficientes para mi jornada.

Escribí un texto titulado Se llamaba Piedad  y luego de cinco hojas, lo taché. No me hacía ninguna gracia. Pero estuve frente a la hoja en blanco sin el gatillo de una imagen y sin necesitarlo para mi disparo del día. Dejé correr mi imaginación y pensé en la vecina que no conozco y que alimenta a los pájaros, pensé en los niños que no tocaron a mi puerta el día de brujas y también me disfracé de la mujer que abandona el teclado para volver a la escencia de la escritura.